skrebec (skrebec) wrote,
skrebec
skrebec

Дорога домой.

Слушать и слышать мне мешают мысли. Они как людишки, которым нравится публичное исполнение приговора, что человек вынес себе сам. И желательно, чтобы брызги крови или звука долетали до последнего ряда. Я в четырнадцатом. Ни то ни сё. Никогда уже не пойму и половины того, о чем бьётся линчующийся. Я думаю о том, как может существовать в одном мире вот это и контрольный выстрел в голову. Этот безумный прайс-мир позволяет мне за двадцать баксов наблюдать невозможное. Моих денег хватило ровно на паузу между последним аккордом шестой композиции и взрывом оваций. Почему-то захотелось взорвать публику. Зачем они ему нужны? Они просят ещё, а мне хочется, чтобы он прекратил разрывать меня на семь маленьких славиков и жонглировать ими. Пытаюсь уследить за руками и ужасаюсь простой вещи – почему каждый не может двигаться так же и если не так, то какой вообще смысл?

Я думаю о том, сколько же он заплатил, что бы попасть на эту плаху с антрактом.

Во втором отделении он собрал меня заново. Причем заменил некоторые запчасти на новые без дополнительной оплаты. Чтобы был только я, всё слышащий, всё понимающий и всё могущий.

 Я мог не думать.

Как-то стало понятно, что люди хлопают не попрошайничая, а скандируют ему ладонями: «Ты-не-ум-рёшь-ты-не-ум-рёшь». Там было и моё «ы».  Он воскресал из-за кулис и играл мне о том, что не парься, мол, возвращайся к себе. Твоя музыка дома. Только ты умеешь, открывая двери,  так звонко греметь по гамме  ключами и орать в ре-миноре на всю квартиру «Ку-ку!», что тут же появляются человеки, которые этому аплодируют. Вот.



И я, кстати, тоже не умру.

Tags: жизнь
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 32 comments